jueves, 31 de marzo de 2011

16. ° Encuentro Internacional de Narración Oral


“Cuenteros y Cuentacuentos”

A mí se me hace cuento que empezó Buenos Aires

Del 29 de abril al 1º de mayo de 2011

Público

Dirigido a narradores profesionales y aficionados, investigadores, escritores, editores, docentes, bibliotecarios y público general.

Objetivos

  • Valorar la Narración Oral atendiendo a los distintos espacios dónde se desarrolla.
  • Reflexionar sobre el lugar que ocupa la narración oral dentro de las artes y la cultura.
  • Favorecer las acciones que propician la consolidación del movimiento a través de: intercambio con escritores, espacio de reflexión, talleres, espectáculos y difusión en los medios.
  • Revalorizar la narración oral a partir del crecimiento, aprendizaje y capacitación de los narradores con el fin de jerarquizar su rol profesional.
  • Ofrecer un espacio abierto para el intercambio entre narradores de ámbitos diferentes.
  • Propiciar la expresión de los Jóvenes Narradores y el intercambio abierto con sus formadores.
  • Acompañar desde la narración oral, la declaración de Buenos Aires Capital Mundial del Libro 2011.
  • Reconocer la importancia del hábito lector para la selección del repertorio del narrador y perfeccionar con adecuados recursos teóricos y técnicos las implicancias del pasaje de la escritura a la oralidad y del ámbito cotidiano al escénico.
  • Contribuir a la consolidación del Movimiento de Narración Oral desde un evento cultural de la jerarquía de la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires.
MÁS INFORMACIÓN EN: 

 http://www.el-libro.org.ar/internacional/culturales/encuentro-de-narracion-oral.html

miércoles, 30 de marzo de 2011

Un cuento a la entrada!!!

NADA MEJOR QUE UN CUENTO PARA EMPEZAR LA JORNADA.
En el jardín 901 de Patagones, empezaron la mañana de hoy (miércoles 30) con un cuento. Fue un regalo de Anita Quintana mamá de Roco, alumno de la salita de cinco.








Oídos bien atentos para escuchar "Un cuento por donde pasa el viento"

lunes, 21 de marzo de 2011

LA MEMORIA Y LA MUSICA


Notas extraídas de PLAN DE LECTURA RÍO NEGRO, de la propuesta realizada para secundaria en 2010.
La censura apuntó sobretodo a los artistas argentinos, desde emblemáticos roqueros como Luis Alberto Spinetta, Charly García o León Gieco, hasta folcloristas politizados como Horacio Guaraní, Ariel Ramírez o César Isella. "Me gusta ese tajo" de Spinetta, "Viernes 3AM" de García o "Canción de amor para Francisca" y "Tema de los Mosquitos" de Gieco, integran la larga nómina. Resultan más llamativas las prohibiciones de los melódicos y despolitizados Sandro, Cacho Castaña y Palito Ortega.
La dictadura, que dejó 30.000 desaparecidos según organismos de los derechos humanos, relajó el control de la difusión del cancionero argentino en los medios, a partir de la guerra con Gran Bretaña por Malvinas (1982), cuando prohibió la música en inglés.

Estas son algunas de las canciones prohibidas
• “Cara de tramposo, ojos de atorrante” (Cacho Castaña)
• “Amor libre” (Camilo Sesto)
• “Chamarrita del milico” (Alfredo Zitarrosa)
• “Tonadas de Manuel Rodríguez” (Vicente Bianchi y Pablo Neruda)
• “Mi Luna” (Manolo Galván)
• “Gilito de Barrio Norte” (María Elena Walsh)
• “Compañera mía” (Alberto Cortez)
• “Ayer nomás” (Moris y Pipo)
• “Mía” (Nicola Di Bari)
• “Sangre de minero” (Horacio Guarany)
• “El triunfo del alambre” (Carlos Di Fulvio)
• “Camarada” (Charles Aznavour)
• “El montón” (Cátulo Castillo)
• “Cruz de luz” (Daniel Viglietti)
• “Bésame amor” (John Lennon y Yoko Ono)
• “Echa a tu madre” (Queen)
• “¿Crees que soy sexy?” (Rod Stewart)
• “Pequeño Superman” (José Luis Perales)
• “La canción de los tontos” (Katunga)
• “Alcen la bandera” (Ariel Ramírez)
"LA MEMORIA"
Letra y música: León Gieco

Los viejos amores que no están,
la ilusión de los que perdieron,
todas las promesas que se van,
y los que en cualquier guerra se cayeron.

Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.

El engaño y la complicidad
de los genocidas que están sueltos,
el indulto y el punto final
a las bestias de aquel infierno.

Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.

La memoria despierta para herir
a los pueblos dormidos
que no la dejan vivir
libre como el viento.

Los desaparecidos que se buscan
con el color de sus nacimientos,
el hambre y la abundancia que se juntan,
el mal trato con su mal recuerdo.

Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.

Dos mil comerían por un año
con lo que cuesta un minuto militar
Cuántos dejarían de ser esclavos
por el precio de una bomba al mar.

Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.

La memoria pincha hasta sangrar,
a los pueblos que la amarran
y no la dejan andar
libre como el viento.

Todos los muertos de la A.M.I.A.
y los de la Embajada de Israel,
el poder secreto de las armas,
la justicia que mira y no ve.

Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.

Fue cuando se callaron las iglesias,
fue cuando el fútbol se lo comió todo,
que los padres palotinos y Angelelli
dejaron su sangre en el lodo.

Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.

La memoria estalla hasta vencer
a los pueblos que la aplastan
y que no la dejan ser
libre como el viento.

La bala a Chico Méndez en Brasil,
150.000 guatemaltecos,
los mineros que enfrentan al fusil,
represión estudiantil en México.

Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.

América con almas destruidas,
los chicos que mata el escuadrón,
suplicio de Mugica por las villas,
dignidad de Rodolfo Walsh.

Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.

La memoria apunta hasta matar
a los pueblos que la callan
y no la dejan volar
libre como el viento.
 

YENDO DE LA CAMA AL LIVING
Charly García
Podés pasear en limousine
cortar las flores del jardín
podés cambiar el sol
y esconderte si no quieres verme.
Puedes ver amanecer
con caviar desde un hotel
y no tienes un poquito de amor para dar.
Yendo de la cama al living
sientes el encierro
yendo de la cama al living.
Podés saltar de un trampolín
batir un record en patín
podés hacer un gol,
podés llevar tu luna al cielo
puedes ser un gran campeón
jugar en la Selección
y no tienes un poquito de amor para dar.
Yendo de la cama al living
sientes el encierro
yendo de la cama al living.
Oh no no no
no hay ninguna vibración
aunque vives en el mundo de cine
no hay señales de algo que vive en mí.
Voy yendo de la cama al living
sientes el encierro
voy yendo de la cama al living.

MANIOBRAS DE GUERRA
Tren Loco
Orden 000, Sorteo 418
Orden 001, Sorteo 754
Orden 002, Sorteo 845

Aquella mañana te despertaron
Retumbando unos números raros
Y sin darte cuenta siquiera
Eras un nuevo soldado
Muchos sueños se cortaron
Otros se bifurcaron
De repente te enrolaron
Y en un buque te hacinaron
Servicio militar, qué asco me das!
Amor a la Patria! Tomen sus armas! A matar!
Dónde está el enemigo? Lo borraron? Lo cambiaron?
Una bola de graves se hizo
Entre oficiales, cabos, sargentos y tenientes
Ellos tienen enemigos! Y los tienen enfrente
Son los zurdos, putos, cabecitas
Y en especial, negros bolitas

Tomen las armas, amor a la Patria. Matar!

Orden 019, Sorteo 727
Orden 020, Sorteo 419

Sin enemigos, sin banderas, sin fronteras
Teniente, la consigna es: Mate a cualquiera!

Pasó el tiempo, mucho tiempo:
Por la sangre de Carrasco la colimba quedó en nada
Pero en mi mente sigue el recuerdo persistente
De los pibes de Malvinas, los desaparecidos
Pobres olvidados, los sobrevivientes...
A los soldados como premio una chapita les tiraron
Aquella mañana, cuando te sortearon
Tus días quedaron contados
Con esos putos números la vida te amarraron
A un destino lejano, un extraño país
En un frío lodo olvidado, los cuerpos amasijados
2 de Abril, día negro nacional...

A veces, cuando analizo esta vida
Dada vuelta y sin valores
Me dan ganas de escapar
Miro a un lado y a otro
Tratando de buscar responsables
Y para qué?
Las bestias del proceso
Quemaron los ideales
Junto a libros de Cortázar y Benedetti
Nos llevaron a la guerra del ´82
Nada para rescatar, sólo cadáveres para contar.

"LAS MADRES DEL AMOR"
Letra: León Gieco / Música: Luis Gurevich

Enarbolando dignidad
sobre pueblos vencidos,
abriéndose caminos entre sueño y horror,
van pariendo mucha más vida
de la que se truncó
Por siempre joven nos mira la foto de ayer y hoy.

Y mañana seguirán con fuego en los pies
quemando olvido, silencio y perdón.
Van saltando todos los charcos
del dolor que sangró,
desparramando fe, las Madres del Amor.

Muchos son los santos que están
entre rejas de Dios
y tantos asesinos gozando de este sol
Todos los gritos rebotarán
entre los años sin voz.
Silueta y catedral, campanas y reloj.

Y mañana seguirán tapándole los ojos
al cielo para que no vuelva a llorar
Van cruzando este destino,
entre ignorancia y valor,
luz en la oscuridad, las Madres del Amor.


LOS DINOSAURIOS
Charly Garcia
Los amigos del barrio pueden desaparecer;
los cantores del radio pueden desaparecer.
Los que están en los diarios pueden desaparecer;
la persona que amas puede desaparecer.
Los que están en el aire pueden desaparecer en el aire.
Los que están en la calle pueden desaparecer en la calle.
Los amigos del barrio pueden desaparecer.
Pero los dinosaurios van a desaparecer.

No estoy tranquilo mi amor, hoy es sábado a la noche, un amigo esta en cana.
Oh, mi amor! desaparece el mundo.
Si los pesados, mi amor, llevan todo ese montón de equipaje en la mano,
Oh, mi amor! yo quiero estar liviano.
Cuando el mundo tira para abajo es mejor no estar atado a nada.

Imaginen a los dinosaurios en la cama.




ARGENTINA
Sonido Sucio

Hace algún tiempo atrás,
aquí estaba todo mal,
gente humilde esclavizada,
no podía respirar,
no podías ir a la esquina,
porque un Falcon te llevaba,
todos desaparecían nunca más se supo nada.

Había una ves Argentina.
Militares, en la calle,
militares, en tu casa,
militares, en la iglesia,
militares, donde vallas,
castigaban a la gente,
torturaban torturaban,
todos desaparecian nunca más se supo nada.

Había una ves Argentina.
Vos hablaste en contra de ellos,
yo escuche como gritabas,
vi tus ojos en el barro,
a tus padres que lloraban,
escuchando los disparos,
en toda la madrugada,
todos desaparecían nunca más se supo nada.

Había una ves: un infierno Argentina,
Morí una ves: en un infierno en Argentina.

NO BOMBARDEEN BUENOS AIRES
Charly García
No bombardeen Buenos Aires
no nos podemos defender.
Los pibes de mi barrio se escondieron en los caños
espían al cielo
usan cascos, curten mambos
escuchando a Clash.
Estoy temiendo al rubio ahora
no se a quién temeré después.
Terror y desconfianza por los juegos
por las transas, por las canas
por las panzas, por las ansias
por las rancias cunas de poder
cunas de poder
Si querés escucharé a la B.B.C.
aunque quieras que lo hagamos de noche
y si quieres darme un beso alguna vez,
es posible que me suba a tu coche.
Pero no bombardeen Buenos Aires.
No quiero el mundo de Cinzano
no tengo que perder la fe
quiero treparte pero no pasa nada
ni siquiera puedo comerme un bife y sentirme bien.
Los ghurkas siguen avanzando
los viejos siguen en T.V.
los jefes de los chicos
toman whisky con los ricos
mientras los obreros hacen masa
en la Plaza como aquella vez
como aquella vez
Si querés escucharé a la B.B.C.
aunque quieras que lo hagamos de noche
y si quieres darme un beso alguna vez,
es posible que me suba a tu coche.
Pero no bombardeen Barrio Norte!


SOLO LE PIDO A DIOS
Letra Y Musica: León Gieco
Solo le pido a Dios
que el dolor no me sea indiferente,
que la reseca muerte no me encuentre
vacío y solo sin haber hecho lo suficiente.

Solo le pido a Dios
que lo injusto no me sea indiferente,
que no me abofeteen la otra mejilla
después que una garra me arañó esta suerte.

Solo le pido a Dios
que la guerra no me sea indiferente,
es un monstruo grande y pisa fuerte
toda la pobre inocencia de la gente.

Solo le pido a Dios
que el engaño no me sea indiferente,
si un traidor puede mas que unos cuantos,
que esos cuantos no lo olviden fácilmente.

Solo le pido a Dios
que el futuro no me sea indiferente,
desahuciado está el que tiene que marchar
a vivir una cultura diferente.

Solo le pido a Dios
que la guerra no me sea indiferente,
es un monstruo grande y pisa fuerte
toda la pobre inocencia de la gente.

PENSÉ QUE SE TRATABA DE CIEGUITOS
Los Twist, Pipo Cipolatti
Era un sábado a la noche
tenía plata y hacía calor
Me dije: viejo, aprovechá sos joven
y me fui al cine a ver una de terror
Salí a la calle, paré un taxi, y me fui (por ahí).

Bajé en Sarmiento y Esmeralda
compré un paquete de pastillas Renomé
en eso siento que un señor me llama
al darme vuelta me di cuenta que eran seis
muy bien peinados, muy bien vestidos y con un Ford (verde).

Llegamos a un edificio
y comportándose con toda corrección
me sometieron a un breve interrogatorio
que duró casi cuatro horas y fracción
- se hizo muy tarde, dijeron - no hay colectivos...
- ¡quedesé! (por favor).

A los tres días de vivir con ellos
de muy buen modo me dijeron: ¡Váyase!
me devolvieron mis cordones y mi cinto
los tenían ellos, no les pregunté por qué
cuando salía... me prometieron
lo aseguraron... lo repitieron...
-¡Nos volveremos a ver!

REPRESIÓN
Los Violadores
Hermosa tierra de amor y paz
Hermosa gente cordialidad
Fútbol, asado y vino
así es el pueblo argentino.
Censura vieja y obsoleta
en films, en revistas y en historietas.
Fiestas conchetas y aburridas
en donde está la diversión perdida.

Represión a la vuelta de tu casa
Represión en el quiosco de la esquina
Represión en la panadería
Represión 24 horas al día.

Semanas largas sacrificadas
Trabajo duro, muy poca paga
Desocupados, no pasa nada
en dónde está, bestias, la igualdad deseada?

Represión en pizzerías
Represión en confiterías
Represión en panaderías
Represión, yo no quiero represión
Represión en Saturno
Represión en Plutón
Represión en Urano
Represión en el Sol.

DESAPARICIONES
Los Fabulosos Cadillacs
Que alguien me diga si ha visto a mi esposo
preguntaba la doña
se llama Ernesto y tiene cuarenta años
trabajaba de peón en un negocio de autos
llevaba camisa oscura y pantalón claro
salió de noche y no ha regresado
y no se ya que pensar
pues esto antes no me había pasado.

Llevo tres días buscando a mi hermana
se llama Altagracia igual que la abuela
salió del trabajo para la escuela
tenía puestos jeans y una camisa blanca
no ha sido el novio, el tipo está en su casa
no saben de ella en la policía
ni en el hospital.

Que alguien me diga si ha visto a mi hijo
es estudiante de medicina
se llama Agustín y es un buen muchacho
es a veces terco cuando opina
lo han detenido, no sé que fuerza
pantalón blanco camisa a rayas pasó ante ayer.

Clara Quiñones se llama mi madre
ella es un alma de Dios y no se mete con nadie
se la han llevado de testigo
por un asunto que es nada mas conmigo
y yo fuí a entregarme hoy por la tarde
y ahora ví que no saben quien se la llevó
del cuartel.

Anoche escuché varias explosiones
tiros de escopeta y de revólver
autos acelerados, frenos, gritos
ecos de botas en la calle
toques de puerta, quejas por dioses, platos rotos
estaban dando la telenovela
por eso nadie miró pa´ fuera.
Avestruz.

Adonde van los desaparecidos
busca en el agua y en los matorrales
y porque es que desaparecen
porque no todos somos iguales
y cuando vuelve el desaparecido
cada vez que lo trae el pensamiento
como se llama al desaparecido
una emoción apretando por dentro.


sábado, 19 de marzo de 2011

NUNCA MÁS.

Amigos comparto estas notas en la semana de la memoria. Las extraje de la revista IMAGINARIA. http://www.imaginaria.com.ar/12/4/destacados.htm

Algunas personas piensan que de las cosas malas y tristes es mejor olvidarse. Otras personas creemos que recordar es bueno; que hay cosas malas y tristes que no van a volver a suceder precisamente por eso, porque nos acordamos de ellas, porque no las echamos fuera de nuestra memoria".
Graciela Montes
El golpe y los chicos

El 24 de marzo es el Día de la Memoria en Argentina. Se recuerda en esta fecha la caída del gobierno democrático a causa del golpe militar que en el año 1976 impuso una feroz dictadura en el país. Como parte integrante de la vida cultural argentina, el mundo de la literatura y los libros para niños y jóvenes sufrió los embates del estado totalitario, que se expresó —entre otras atrocidades— censurando a autores, prohibiendo libros y persiguiendo a editores.
A partir de la vuelta a la democracia y durante su proceso de consolidación, algunos autores expresaron en sus obras —tanto en el género ficcional como en el testimonial— distintas facetas de este drama nacional como legado para las jóvenes generaciones. Se trata de una manera de no olvidar, de conocer lo que sucedió, de preservar en la memoria colectiva el derecho de los ciudadanos a vivir en una sociedad donde la libertad y la justicia jamás vuelvan a ser avasalladas.
Ofrecemos una relación de los artículos que fueron apareciendo en Imaginaria sobre este tema. Son materiales que se refieren, en su mayoría, a situaciones sucedidas en Argentina pero además —debido a su terrible similitud— decidimos incluir dos artículos que aluden a la dictadura de Pinochet en Chile.
Roberto Sotelo

Portada del libro "Cinco dedos"Los libros infantiles prohibidos por la dictadura militar en Argentina. Fragmentos del fascículo Un golpe a los libros (1976-1983)

Textos extraídos del fascículo Un golpe a los libros (1976-1983). Incluyen testimonios de las escritoras Laura Devetach, Elsa Bornemann y Graciela Cabal; del editor y traductor Augusto Bianco; y del editor Daniel Divinsky.

Portada de "Un golpe a los libros"Fascículo Un golpe a los libros (1976-1983)

A propósito de exposición "Un golpe a los libros (1976-1983)", la Dirección General del Libro y Promoción de la Lectura, dependiente de la Secretaría de Cultura del Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires, ha editado este fascículo complementario, con textos e imágenes relacionadas con el contenido de la muestra. El fascículo fue realizado por un equipo de trabajo (Marcelo Almida, Ursula Kaufmann, Ezequiel Grimson, Fernando Moledo, Marina Orlandi, Adela Ponce de León, Silvia Rodríguez y Julián Roldán), coordinado por Judith Gociol.

Portada de "Un elefante ocupa mucho espacio"Un elefante ocupa mucho espacio, de Elsa Bornemann

Durante la última dictadura militar en Argentina, el 15 de octubre de 1977, un decreto de la Junta ordenaba la prohibición de dos libros para niños. La medida también implicaba el secuestro de las ediciones y los ejemplares que circulaban en las librerías. Se trataba de Un elefante ocupa mucho espacio, de Elsa Bornemann, y El nacimiento. Los niños y el amor, de Agnés Rosenstiehl, una guía de educación sexual para pequeños. En un homenaje al primero de ellos, Imaginaria presenta datos de su historia y la cubierta de la primera edición.

Ilustración del libroEl pueblo que no quería ser gris, de Beatriz Doumerc y Ayax Barnes

El pueblo que no quería ser gris, con texto de Beatriz Doumerc e ilustraciones de Ayax Barnes, fue uno de los libros prohibidos durante la dictadura militar en Argentina entre 1976 y 1983. Presentamos dos fragmentos del texto, con sus ilustraciones correspondientes.

Foto de Graciela MontesAbriendo ventanas a otros mundos. Entrevista con Graciela Montes

por Gladys Bravo
"El saber y el poder están asociados, una persona que sabe puede más. Uno de los pilares en el que se sostiene el poder injusto es en el desconocimiento. Cuando no se sabe cómo funcionan las cosas hay más cabida para la injusticia, si uno tiene conocimiento es más difícil que lo subyuguen. Los que ejercen un poder arbitrario, no una autoridad, tendrían mucho interés en evitar ese conocimiento."
Su tratamiento de temas como el poder, las instituciones democráticas, los derechos humanos, es desarrollado por Graciela Montes en este reportaje que reproducimos de la revista La Educación en nuestras manos.

Foto de Laura DevetachEntrevista con Laura Devetach. O de cómo escribir en la arena y construir una torre señera

por Elisa Boland
"Hay tantas maneras [de leer literatura] como personas, probablemente, pero lo importante es encarar la literatura como se puede encarar el arte, la música, el baile, los cuadros, es decir: un zambullirse, un 'estar en', un dejarse llevar y en todo caso la reflexión vendrá después o simultáneamente."
Artículo reproducido de la revista La Mancha.

Foto de Antonio SkármetaCuando la ficción nace del infierno

por Antonio Skármeta
"A menudo los escritores se encuentran frente a una terrible pregunta: ¿sucedió así de verdad? Los lectores buscan la verdad detrás de las obras de fantasía. Saben que la literatura es un modo peculiar de dialogar con el mundo y esperan encontrar señales sobre la experiencia compartida de vivir en este mundo, para entenderlo mejor."
El escritor chileno relata el proceso de creación de su libro La composición, inspirado en un episodio ocurrido durante la dictadura pinochetista.

Portada de "La composición"La composición, de Antonio Skármeta , con ilustraciones de Alfonso Ruano (Caracas, Ediciones Ekaré, 2000)

Reseña por Roberto Sotelo
"Esta historia se desarrolla en un país latinoamericano, en la década de los 70. En una primera hojeada al libro, la nacionalidad del autor y los uniformes de los soldados —presencia evocadora de tristes y oscuros recuerdos— seguramente remitirán al lector adulto al Chile sojuzgado por la dictadura pinochetista. De todas maneras, el relato y las imágenes podrían ser comunes a cualquier país que haya sido gobernado por el terror y la intolerancia.

Portada del libroEl golpe y los chicos, de Graciela Montes (Buenos Aires, Ediciones Gramón-Colihue, 1996)

Reseña por Sandra Comino
"El libro se divide en dos partes: por un lado, el relato que reseña los sucesos a partir del golpe de estado de 1976, la historia de las Madres de Plaza de Mayo y el Campeonato Mundial de Fútbol de 1978 como encubrimiento de la realidad; el terrorismo de estado y el comienzo de la democracia; el gobierno de Alfonsín, el juicio a los comandantes, las leyes de Punto final y de Obediencia Debida, y el indulto otorgado por Menem en 1990. Por otro lado, un corpus de testimonios de chicos —hijos de desaparecidos— proporciona un conjunto de voces que cuentan una época difícil."

Ilustración de Douglas Wright¿Leer qué en el Siglo XXI? En busca del libro que muerda

por Sandra Comino
"Un viejo proverbio, que sobrevive desde los años cincuenta, dice que 'Los libros no muerden'. Y me pregunto, ¿no muerden? Y recuerdo que de niña oí decir en el colegio: 'Lean que los libros no muerden.' Y me pregunto: un cuento como 'La planta de Bartolo', de Laura Devetach, que asustó a quienes estaban en el poder, ¿no será que muerde?"

jueves, 17 de marzo de 2011

Primer FESTIVAL INTERNACIONAL DE CUENTACUENTOS

HABLALAPALABRA
DEL 26 AL 28 DE MAYO DE 2011 en  Neuquén.

HOLA, hace mucho que veníamos planeando organizar desde la Escuela Patagónica de Narración Oral un festival de cuentos y este año nos decidimos, vamos a mandar en unos días la invitación formal;  pero esta informal también vale, desde el Jueves 26 al Domingo 29 de Mayo realizamos con la gente de nuestra Escuela de Cuentacuentos el primer festival de Cuentos "HABLALAPALABRA" organizado por nosotros (que nos queremos tanto) , el programa resumido es el siguiente:
JUEVES 26 DE MAYO
* A la mañana : inauguración y cuentos en el Salón Azul de la Biblioteca de la Universidad del Comahue (que nos auspicia)
* A la tarde contadas en escuelas, colegios y bibliotecas de 10 localidades de nuestra zona, Roca, Allen, Fernandez Oro, Cipolletti, Centenario, Plottier, Senillosa, Cte. Cordero, Cinco Saltos y Neuquén!!!!
* A la noche narran en dos teatros de Neuquén (El Viento y El Histrión) cuentacuentos de toda la patagonia (vienen de varias localidades)
VIERNES 27 DE MAYO
  * A la mañana y a la tarde contamos en 30 escuelas de Neuquén y Cipolletti
        (esperamos llegar a más de 10.000 estudiantes entre jueves y viernes)
  * A la noche narran en dos teatros de Nqn (El Viento y El Histrión) cuentacuentos invitados de otras provincias no patagónicas y extranjeros. Se presentan además artistas de otras disciplinas (músicos, artistas plásticos, mimos, clowns) que nos acompañan en el festival
  SABADO 28 DE MAYO
  Durante el día 3 talleres y una mesa redonda y a la noche cena y fogón de guitarras y cuentos 
DOMINGO 29 DE MAYO
(Domingo LIBRE hasta la noche) cierre a las 20 hs. con una contada (narran los que puedan quedarse y nosotros) en el Teatro nuevo de Cipolletti "La Caja Mágica"

Si te interesa participar y queres ver la manera de inscribirte podes comunicarte a este mail o a
festivalcuentosnqn@hotmail.com.ar  o al celular  0299- 154-641-588
La inscripción al Festival y a los 3 talleres tiene un costo de $ 100.
Para los compañeros que lo requieran hay una inscripción de $ 200 ( QUE PUEDE REALIZARSE HASTA EL 13 DE MAYO,  ya les estaremos enviando a los interesados, la planilla de inscripción y el número de cuenta en la cual depositar esa suma de dinero) y que incluye los 3 talleres, traslados internos a los lugares de presentaciones, alojamiento en albergues x 4 días, almuerzos  de jueves, viernes y sábado, y algún regalito más, je je, sorpresa...
Para aquellos que quieran compartir sus cuentos les ofrecemos que cuenten en 1 Escuela el jueves a la tarde y en otras 2 el Viernes, a cada escuela van a ir con 3 cuentacuentos más, ah, y además que cuenten el jueves o viernes en uno de los teatros para público adulto, son 2 cuentos de no más de 8 minutos de duración cada uno para las presentaciones en las escuelas y lo mismo en el Teatro.
 Si tenés conocid@s  que les pueda parecer interesante el festival por favor  envíales la invitación.
Esperamos verte contando en Mayo por el valle del Neuquén y del Limay!!!! un abrazo cuentacuentero.
Comisión Organizadora HABLALAPALABRA. Escuela Patagónica de Narración Oral.

domingo, 6 de marzo de 2011

LA MUJER DE LA ALBAHACA

Así se hace el paisaje:
Póngale cielo arriba, cielo por dos mitades.
Un rebaño de nubes, un árbol solitario, ponga una raya al medio,
pero lejos, muy lejos, y déjeme quedarme en soledad por mirarla.
Por ver atardecer, porque sí, para nada, por ver volver las tórtolas simples, crepusculares,
déjeme en esta orilla, donde miro hacia adentro
y donde me padece como un niño la sangre, déjeme ser la greda,
yo me conozco el aire, entre ser y no ser, me da por ser callada.
Un bulto de silencio donde el viento se queda demorado.
De piedra, detenido un instante, él siempre deja un poco de polvo compañero.
Un arenal de adioses, un bailarín cansado, a quien hace mil años llamamos remolinos.
Y hace girar, girando sobre un pie a la distancia.
Así se hace el paisaje, de mirar el origen, cielo arriba los ojos y debajo la sangre
Tengo si es por tener, los sagrados oficios, tengo de hacer el pan,
de amasarlo temprano, de taparlo a la hora que el sol trepa a los pájaros.
Y dejarlo que crezca como un fruto en octubre lentamente,
a la sombra patriarcal de los árboles. Tengo si es por tener la leña del quebracho
que me caldea el horno desde lo rojo al blanco.
Tengo que cuando vienen los míos de la lluvia, tengo pan
y me suenan a trigo las enaguas. Tengo que si lo pongo como un sol en la mesa
mis hijos parpadean, ríen encandilados
hasta que traigo humeando una ollada de locro,
y mi hombre parte el pan sobre su pecho grande y ahí entre sus voces laboriosas y lerdas
miro caer la luna en lentas rebanadas.
Entonces, si me acuerdo, al paso del recuerdo, me acuerdo de a pedazos,
me acuerdo y no me acuerdo, voy llenando los platos ausente del sonido,
como mirando atrás, como atrás del pañuelo, y mientras vuelco el frito de pimentón al rojo
siento que de repente se derrumba el olvido, ay...
Y una se pasa el año soñando con la albahaca.....
Pasa que nunca pasa, el año mujeriego, una anda de soltera
sin levantar los ojos, y aprende entre las viejas el tacto de los ciegos.
Una guarda en la oreja algunas picardías, picaduras de abejas
un cuento de velorio, siembra albahaca a orilla de la acequia sonora
hasta que el carnaval suelta todos los toros y más luego
el Pujllay fusila la tristeza y una no sabe nunca quien le ardió la pollera.
La cosa es que una tiene de azufre los sentidos, y ahí nomás de espaldotas cae a la primavera.
Es diablo el carnaval, sabe todas las mañas, pellizca en los fortines inocentes de harina,
le chaya al pobrerío tanta alegría simple, que el miércoles nomás todo queda ceniza.
Después, vienen los lloros, vuelve lo cotidiano y si hay suerte,
una tiene quien le ronde las casas, más rápido que pronto hay que parar el rancho,
porque viene el otoño cansando la vidala.
Todo para juntar los míos en la mesa y contar lo que tengo con los dedos del alma.
Fueron largas las lunas y los hijos crecieron y la muerte no pudo darnos vuelta la taba.
Esta es la hora linda, todo vuelve a su sitio,
transparente el recuerdo, se quiebra en las cucharas,
todo se me figura como rezar a solas,
y es como si comiéramos dentro de una campana.
Atrás la noche espera parada en los nogales.
Y un aroma de albahaca, pasa arriba en el viento. 

ARMANDO TEJADA GOMEZ